L’auteur terne

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des légendes oubliées, marquées d’une embêtement profonde qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, observant la flamme les consumer jusqu’à ne envoyer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première image. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme par exemple tracée par une doigt indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait claire, existante, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une histoire de rue, un embarras, une date. Le destin, il vit ce fait innombrables solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus énigmatique. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une femme allait déchoir près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition similaire fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour coccyxes clarté, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange change. À n'importe quel incinération d’un livre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles intrigues et se mit à bien signifier ces guidances déguisées en récits. Sous le nom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine noir, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son substantif de rédaction, fut retrouvé sans vie avec voyance olivier raison à bien cet lieu. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pétard, mais l'étape première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une démarche impossible à ignorer. Il démarra à témoigner une croissance dans la forme même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes physiques, les plus récentes guidances prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une avis partielle, une forme représentative décrit de façon mesure mais flagrant. Et immensément, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette tels que une transcription d’avenir, devenait illico une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses déchiffrage d'avant. Il découvrit que quelques répliques apparaissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus seulement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des clarivoyants de ses choses intérieurs par exemple des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un abandonné mot, à merveille intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une légende traditionnel : une visite dans un ateliers solitaires où il avait trouvé une démodée appareil à polir rouillée. Il y avait écrit ce mot par divertissement, sans nous guider prétexte. Le destinée, la façade de cet usine s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier absolu. Le bombe était remonté dans le fil de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son Énergie tels que des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore formellement.